الورد هي

سئل أحد الأعراب: أي أولادك أحب إليك؟ و الرد صداه وصل أقاصي الأرض و أدناها .. صغيرهم حتى يكبر و مريضهم حتى يشفى و غائبهم حتى يعود.

ليت شعري، و كيف حاله إن كان جميعهم غائب و جميعهم صغير و كيف به بأصغر الصغار و فراقه؟

حبيبتي رائحة الورد و ألذ العناب قبلت معلمتها اليوم و أعطتها وردة ..

تلوذ الناس بالمحشر بيدهه ..

صحيح .. إنت شفت وردة بيدهه؟؟

عيونك سوربت .. و الورد هيه!

كنت سأقول إنتهى ..

When a two year-old gives you a toy phone ..

During a visit to The States, I picked up a sign on one of the side roads driving into a small town.  Alas, I didn't actually believe it possible that people capable of ripping apart the innards of innocent inhabitants of a land they came to steal would actually emit something that would contribute to my own knowledge of humanity or, for that matter, anyone else's, but there it is, it did happen.

The sign very eloquently, and very beautifully simply, described something that most anyone would do, no matter how big, or bad, or old, or wise, when a two-year old toddler gives you a toy phone: you answer the call!!

"No matter how big or bad you are, when a two-year old gives you a toy phone, you answer the call!!"

Kind of a sharp contrast with the little innocent angels of Iraq who witnessed the wrath of depleted Uranium bluets tearing their flesh, stealing their parents, raising their homes to the ground and doing away with their future for near enough forever.  Even a sharper contrast is that sign, that will never leave my psyche, that I actually found that sign at the 'home of the free and the land of the brave'.

Such freedom and bravery.

QED.

The day ..

Did you write the book of love?
And do you have faith in God above?
If the bible tells you so?
Do you believe in Rock and Roll?
Can music save your mortal soul?

...

The music died .. and my soul has long gone with it .. down the coast of oblivion .. seeking an equaliser .. followed the three men McLean admired most ..

27 June, 2013 ..

The day ..

That Music Died.

QED.

Weary Blues

"And far into the night he crooned that tune.
The stars went out and so did the moon.
The singer stopped playing and went to bed"

I picked this up watching some all too familiar, even tedious, American drama. Poor fools, they were never any good at it, but still. Then, amidst a dialogue desperately trying to be clever, these words were uttered, and with them a thunderbolt down my spine shook me to the core.

It was as if Langston Hughes had crossed the path of my weary soul, somehow, so many decades ago and just wrote it down ..

"While the Weary Blues echoed through his head.
He slept like a rock or a man that’s dead."

QED

His will ..

At the age of 9, when kites should be floating in the middle skies, kissing the rays of the sun, bicycles racing the wind in his hair and childhood laughters lingering long after day light is gone, he picks up his pencil, and writes his will instead.

There are no more words.  And even if there were anymore, they have long since been stolen from atop his lips and mine.  His eyes tell a million stories of pain and anguish; searching for comfort in my own desperate gazes.  He sees my desperation, runs to it, for he sees comfort even in the utter helplessness of my own mesmerised looks into the void, hoping there is a God that is listening to my cries and his .. and theirs .. I think there is .. I know there is .. He has pulled us out of oblivion too many a time, and in my own utter helplessness, I kneel and pray and roar and revolt and explode.

I had promised them all that this shan't be the last word.  There is still breaths in me; the fighter that has never left is still there; the monster I know, the beast deep within, he is on leash.  Time; it is the most precious non-existent, yet everywhere, union of place and dimensions one can ever hope to posses, is all that is separating this Ghoul I have struggled to keep within all my life.  Tamed he is not; oppressed, that he is;  and the day he is unleashed .. his will ..

WILL BE DONE.  HIS WILL, WILL BE DONE.

QED

و كثير من السؤال ..

يروى من بين أقاصيص الشعراء أنه  شبك عشره على رأسه و يستمر الكلام المنظد و نصفه خيال و الاخر ركيك و الكاتب المرسال يتأرجح من منذ  متى حتى لا ندري ..

لكني أعلم علم اليقين أن السؤال ليس كثيرا منه إشتياقا لكنه هو كله كذا .. و أكبر من الشوق و أتعس من الاه و الأنين الخافت البطيء  المستمر الذي لا يريد أن يبرد سعيره و لا دقات إيقاعه الرتيب المستمر يعد ساعات الليل و النهار ساعة بعد ساعة ، لا لشيء إلا ليؤذن فجر يوم آخر مثله مثله، و التداعيات تذهب في كل حدب و صوب شرقها و غربها مردها هو هو و مجراها و مرساها ذاته و الداعي في ذات البقعة ليس يقدر على تغيير مجرياتها و لا مراسيها قيد شعرة .

شعور مقرف مدمر بعدم الحيلة فمهما كبرت المطرقة ، زاد الماس صلادة .

و كثير من رده تعليل ..

QED

Anticipation ..

A useless and futile feeling, anticipation.  Borders on the outright sadomasochist.  To wait in anticipation is not only more so, but simply slow execution 60 times every minute, till the next burning desire and urge to go and check again, in vain, for a sign, a heading, a wave of the sweet palm or so much as a single word.

This ragged man is exactly same place he has been for ten millennia, asking the same question: when or even if?

QED.

النوى .. مرة أخرى

لم يكن اليوم أي شيئ سوى يوم إعتيادي مثل بقية أيامي مذ أُذِّنَ النشورُ في دنياي ذات يوم حزيراني لندني لم أكن أحسبهُ  إلا ثمة يوم آخر من أسبوع  متعب شأنه شأن غيره .

ليس فيه أَلمٌ لم أعشه منذ لا أعلم متى و لا شعورٌ لا أدري ما أسميه قاسيته مذ فرغ المكان و تُركت فيه مثل قطعة أثاث تنتظر شيأ ما بفارغ صبر الجماد،  و لا يجيئ . الجدران ذات الجدران و الهدوء المريب القاتل الموحش الجبار هو هو، ذاته لم يتبدل .  و لا حتى نقرات النوى على عصب محدد في جمجمتي المتعبة و دماغي الممتلئ بكل مشاعر الشوق اللاهب المستعر و الحب الجارف و الغضب العارم الذي يريد له منفذا ليخرج و يكسر كل ما و كل من إرتطم به و اليأس و اﻹحباط و الثورة، كلها بآن واحد .

حنيني إليهم هو هو و ما زلت أصارع حتى لا يصرعني و أهوي و أعترف بذلك الذي عشت عمري أنكره و وجوده بل و حتى كلمته، و هو حالة الهزيمة، و ما زلت . هي هي عينيها لم تتبدل مذ كنا طفلين نلعب ؛ هو هو شبق كل الصباحات التي لم تزل هي أميرتها و تزيد .  لا أدري ما قصة النوى و ربع نوتته الحزين، الشجي، السهل الممتنع، العصي الرقيق الحاظر الغائب، الموجود اللا موجود، و إياي . ترى ما يخبئ لي دوران الفلك في زاوية عمياء في مرآة الغد اﻵتي؟

أعرفه ذلك النذير و أعرف شبحه العاش معي منذ لا أدري متى . أعرفه و يعرفني هو و يحاكيني بتلك النغمة منك يا أحلى اﻷنغام و أعصاها و أسهلها فهي فيك بنت خمس بعيني و هي فيك في كل هزة من كل ريشة عود بغدادية .. أعظمية الهوى، كرخية الجذور و إن أبت .. و هي فيك يا أنت كل بغداد، لأنها أنت و أنت أبدا تداعيات رجل يعبر اﻷرض الحرام للمرة المليون مذ أبصرت عيناه ضياء الحياة و حتى الثانية . و هي أبدا تضل ما ينافس مكانها في الروح مخلوق آخر .

هم فيك كلهم و أكبرهم، بكرهم، في كل إرتعاشة يد تعزف و ترفع و تبسط الدنيا و لا تقعدها بحثا عنك يا حبيبي، كما أنت وليدا لاقت عيناي عيناك الحبيبتين مذ أبصرت النور و آذنت لفؤادي المحزون أن يفرح، و يهدأ بكائك . و هن فيك ثلاثة أميرات يحملن كل جمال كانون و كرم تموز عراقي بهيج  و نعش أبيك و أبيهن بات قاب قوسين أو أدنى مما يلقى من فرط ما حل بكم و به.

و لم أزل أسأل نفسي فيك يا نوى  و أعجب كيف و لماذا و متى شربت كاسك يا أيها المهيب الغريب البغدادي الشهيد الحاظر الغائب؟

ربما آن لي أن أتوقف عن السؤال و أرفع قلمي و أرميه مسلما أن كل محياك في محياي و لي أن أرى دورة زماني الصغير في كونك اللا متناهي .. ﻷنك النوى .. كنت، و زلت، و تكون مرة أخرى .. و كفى .

إنتهى .

Nawa and I

Borders on the eerie, one would have thought, when a particular theme or an image or a person becomes a type of landmark that is always there at one's defining moments.  At turning points, to the worst often, to the better seldom, or a combination that is the equilibrium at the line where the two cross.

For me, in particular, I dare say that it doesn't come any more spooky, even satirical,  than a certain age-old musical scale, that is as old as Sumeria itself.  So profound that music of East and West have adopted it an unsung hero and invisible pillar in perhaps every single composition, and this scale is non other than the infamous Iraqi Nawa.

It struck me as very odd, this very night, that whenever there was a moment of note, pun not intended, an event of the forever hessian matrix, forever vortex, that is this incomprehensible and insignificant slice in the time-space continuum that is my life, this scale of one form or another is always there.  It was there when I met him a man, having left a child - I was humming it all the way on the plane that took us some 4,000 kilometres from what was once a glorious land, to meet him and be exiled  with him - his tears put the final touches on the quarter-note that is somewhere around the Mi♭ ; there when I walked into an empty house years ago, and the scale would not leave my head all day, till that very moment  of stone cold sober reality;  It was there the afternoon my life turned up-side-down, yet again, one afternoon when I went to collect my precious ones and found them missing - I had been listening to it all day; it was here all week this week, being played on my Oud.

Tonight, though, was the final straw.  My youngest loves sleeping to me humming it, or listening to a recording I made a while back playing it with some friends, followed by my reciting the scale in a way that Baghdadis did for thousands of years - nothing special really, but there you have it - the girl's a natural musician by some fluke genetic programming.

Why tonight? it is precisely because this is the very first night in almost eleven weeks that they are spending a night with me, at their home, having been made homeless and snatched away from their little world at school, by the insignificant cult-fanatic-cum-insect, who is also my grave and unforgivable error to their's and my own humanity, and happens to be their biological mother.

My bubbly Reema slept, as is her usual passionate little self, to the themes of Nawa being played on my iPhone from that recording she loves so much.  I listened to her breath slowing down into a peaceful beat matching the sublime rhythm that is there, but is really not, and watched her little rosy lips smile in delight as she journeyed into quiet surrender to the sultan of deep sleep, being rocked gently on the way by every single note and quarter.

It is at that moment that I broke down in tears, not at the injustice and the endless whys that have come to haunt me all my life, piling up with every single turning point, but at the thought that tomorrow, some time, I shall be saying goodbye to them, and once again the house will be empty.

Q E fucking D

BLANK

Never in my life have I been lost for words.  Not ever.  The day I picked up my little ones' treasures of work from school before end of year, and faced all the wondering faces of their friends and teachers asking where they were and when they might be back.

There's a first time for everything I guess.

QED.

لقد فهمت ..

علق في ذاكرتي من أيام الصبا حديث دار بين شخصيتين من شخصيات "في بيتنا رجل"  ﻹحسان عبد القدوس .

ليس المهم كيف تدور الرواية، على الحقيقة،  بالرغم من كونها حبكة جميلة أكثرها حقيقي، صاغها أستاذ معلم؛

لكن تلك العبارة الجبل هي عندي عمودها: ساعة لاقاه  ورف اليه و أراد أن يعانقه،  لكن شيئا ما في محياه البارد و عباراته الساخرة المتهكمة الشامته فاجئه، سمر قدميه في مكانهما .  تذكرت موقفه  و أنا أحدثه صديق عمري،  أو هكذا حسبت .. أسير غضبان الخطى على أرصفة برلين في ساعات الصباح اﻷولى،  و المطر بلل حتى عضامي،  و لم أحسَّ به،  مسافة ما بين داره التي تركتها ألعن كل لحظة قررت فيها زيارته ،  متوهما وهم الساذج المطمإن أنني أزوره شق روحي الثاني الذي ما صدقت أنني وجدته .. و بين  ذكريات ضهر تموزٍ اللاهبِ في أرض كانت كل ذرة من ترابها تعرفنا معرفة الوالدة الرؤم بولدها الشقي الأسمر الأحرقته شمس بغداد، و بين أمطار برلين و ليلها و أرصفتها،  ضيعني حنيني .

كنت ما أزال على وهم يقيني أنني أركض معه نُطّيرُ طيارة صنعناها لتونا أو ندور نبحث بين البيوتات عن بنت الجيران الحوراء،  علنا نجد من محياها مسترق نظرة أو إبتسامة كانت شفقة أو إستهزاءاً، لست أدري، لكنها على كل حال كانت إبتسامةو كنت أتصيدها إصطياداً .  تذكرت كيف أنّني أفزعني طيف في منام و أراني في ذلك الكابوس ألاقيه بين زحام الناس فلا يعرفني، و إن تكن ملئ عيني عيناه ؛  و لا يعرفني و أفزع من كابوسي الذي أرقني ليالٍ،  ليلة فليلة.  كتبته قرضا من الشعر أول ما أفقت و يحملها البريد إليه .. تصله فيكلمني و كلانا يجهش عبرة و ألما.

ثم إفترقنا عقدين و كلانا يفتش عن صاحبه سنينا .  لم أكن أحسب و لو خيالا، و لو شبحا من يقين، أن كابوسيَ سوف يتحقق بالحرف و يزيد فوق الصدمة كل ما دار في الثمانية و اﻷربعين ساعة المشؤمات تلك ، أنني فوق كل ذلك لم أعرفه - لا في زحام الناس و لا في وقع خطاي  و لا مسافات الزمان و المكان و لكن مسافة ما يرتد الطرف إلى العين و هو يتفوه بكل ترهات اﻷرض و تفاهاتها المجنونة .

أواه .. لم أفهم ..
ويحي .. لم أفهم ..
ثكلتني أمي .. لم أفهم ..

"و اﻵن فهمت .. و قد كنت بحاجة ﻷن أفهم"

إنتهى.

Beast of a despicable God

"I realise the tragic significance of the atomic bomb ... It is an awful responsibility which has come to us ... We thank God that it has come to us, instead of to our enemies; and we pray that He may guide us to use it in His ways and for His purposes. Harry S. Truman, August 9, 1945, one day after the Hiroshima Bombing"

I was reading this as part of my ongoing quest, even obsession, to try to digest the mentality of careless hate Americans and their cronies in Tehran continue to dispense on us lesser mortals.

Then it struck me: in 1945, Truman congratulates himself so buoyantly on being bestowed with a higher responsibility from his "God", to handle a weapon of unforetold destruction on his "enemies" to "use it in His ways".  What God is he "praying" to? what creation did this "God" conjure up? indeed, what callous, indiscriminant and reckless hate is this, which can justify the instant vaporisation of some 70,000 casualties in under one second of time, with another 80,000 in the immediate aftermath of dropping the Hiroshima devil?

So reckless is that hate, that the weapon was nicknamed "Little Boy", with the sequel unleashed on Nagasaki being, wait for it, "Fat Boy"; continuation of a tradition that "our boys" do "our deeds" in "His ways".

So here's a very politically incorrect sentence to mull upon: I curse this God and His ways and His beast, and with it all those who stand silent, quietly contented, in the face of the atrocities that this beast and his tail continue to commit in Iraq and world-wide.

And they blame the rest of us for resenting them, their "God", indeed Gods, "His ways" and theirs.

And the ready made charge and excuse to kill everyone else outside of their "God"'s and His white-Anglo-Saxon-Zionist circle? well, it's called "The War On Terror" and "The Axis of Evil" !!

Eeeeeeeeeeeeehaaaaaaaaaaa !! "we'll smoke 'em out boys (and I quote Dubya here) !! only this time, they are far more vulnerable; women, children and unarmed civilians all over Iraq, particularly in the West Country, and they could never retaliate to depleted Uranium or the utter slaughter by US, Iranian and Iranian-supported so-called "forces".  Such chivalry and courage; what a day for age-old Persian hate; revenge for the destruction of Ilam; revenge for what went down in Babylon and Sumaria; revenge for a time of men, when men crushed the filth that is Khomaini underneath their heals; avenge the captives of Babylonia, Aseria and Akadia!!

One thing remains constant though: there is a balance and justice in the universe and, I believe, a God that is nothing like the evil abortion those hideous beasts purport to pray to.  A God that will see our very nails turn to knives, to slit their throats and rid our body of the filth that they have inflicted upon our land; He will our babies cries turn into rains of fire that will obliterate them to doom; our women's pleas for mercy turn into shrieks of damnation upon our enemies' skulls, with our very own, very Iraqi hands.  Sooner or later? His will WILL BE DONE; and WE Iraqis, WE alone, WILL DO His ways.

"Hate is a substance that inflicts more damage on the vessel that contains it than the object of it's destruction" (Master Lao).

QED.

و هو يحاوره مرة ثالثة

وَكَانَ لَهُ ثَمَرٌ فَقَالَ لِصَاحِبِهِ وَهُوَ يُحَاوِرُهُ أَنَا أَكْثَرُ مِنْكَ مَالًا وَأَعَزُّ نَفَرًا (قرآن كريم) 

و أراني اليوم أحاور غيره  فيه  و عما جرى الماء عليه  و من اﻷسئلة الملحة اﻷعيت الجواب: إن كنا نحن يوم ذاك رجلين حاورنا اﻵخر فيما لم بنا ، و اليوم - و إن إختلف الزمان نوعا ما و هو على علاته و يزدن، و أحدنا غادر جحيم الدنيا تاركا صاحبه لها - أقول ما زال الحوار هو هو ، فما ذلك القاسم المشترك الذي جمع هذا الثالوث؟ ما هو ذلك القاسم، بل و ما ذلك المانع الأكبر الذي يمنع هذا القاسم من أن يشرك و أن يجمع؟

ثلاثة رجال بينهم عمرا ثلاثة أجيال، جمعهم هم بذاته، كان من المفترض أن يكون هم ما يناهز الأربعمائة مليون عربي، يزيدون أو ينقصون قليلا، أو على أبخس تقدير من يسمون أنفسهم صفوة هؤلاء و نخبة مثقفيهم، و ما ذلك الهم إلا بكل بساطة هم وجودهم على وجه التحديد؟!

مسألة ملحة  على  ما  أعتقد، أو هكذا تقتضي ألبداهة المنطقية و لكنني ، و أقول لكنني حتى  لا أتهم بالتعميم ، على  ما  يبدو ، من فئة  المنقرضات  شأني شأن الديناصورات سيئة ألحظ .. فلا  أحد يرى فداحة  ما يجري  على  شاشات الفضائحيات من أفيون  متوفر وفرة  الهيل بغير كيل ، و تغييب كامل عن عمد و سابق إصرار لكل  ما  ممكن أن  يقترب من حجيرة دماغية على  قيد الحياة في  جمجمة صاحية  و لو بالإسم . و اللهو  الاني صيحة الساعة إسمه  مستورد و جاهز  بالعلب الزاهية على  رفوف الأسواق المترفة في دول الخليج اللا عربي، ألا و هو الربيع العربي، أم هل هو الخريف الجربي؟ - جرب أصاب المواشي و خيالات المآتة الآدمية في أرض عدنان و قحطان و جاء إستيرادا مخصوصا حصرا،  كلاً و جزءاٌ  و سوي اﻷمر ﻻ عتب و لا زعل.

هل تسائل أحدنا أو أحد "مثقفينا" يوما عما تفعل علوج ملالي شيطان فينا ؟  أو إلى أي مدى إجتاح دين و أفكار زرادشت المتصهين الموسوم بالشيعة الصفوية كل شعيرة من نسيج شعبنا المنخور من جذره أساسا؟ أم هل إكتتبنا التاريخ و قرأناه يوما عن أحلاف المجوس و يهود الشر مذ كان الزمان طفلا و أسياف سومر و بابل و آشور و أكد تكر تارة و تفر تارة وحيدة وحدة العراق الموحشة يوم بيع العراق بلا و لا حتى رمشة من عين تدمع؟  اليوم أدرك البدو ما فعلوا بالعراق و حتى في لحظة إدراكهم المفترض، فهم أهون من ذبابة في مستحم قذر مليئ بالجراثيم و الحشرات المتناحرة فيما بينها على نفايات فتات اﻵخرين، و أما الذبابة فهي على اﻷقل حرة تطير بجناحيها و قدرتها الذاتية و أما هؤلاء فحتى أرجلهم صنعت في طهران و أوروبا و أمريكا و رحم الله أبا فراتٍ الجواهري !!

أما آن، و أستدرك و أقول، بل أما بات اﻵوان قد فات، لنا نحن سكان هذه البقعة من المحيط للخليج أن يحاور أحدنا اﻵخر و قاسمنا المشترك ذاته ما تملكه الحيوانات على إختلاف أشكالها و تلك هي غريزتها للبقاء؟! أم أنني حتى في هذا الفرض الوجودي البايولوجي البحت خطأن و أكلم الموتى من أرض الديناصورات المنقرضة؟!

لم يزل فيَّ بصيص أمل أن اﻷمر ليس كذلك، على اﻷقل لكي آخذ معي بصيص اﻷمل هذا يوم يحين اﻷوان و أشد رحالي الى حيث ألاقيه وأحاوره  ثالثة عن أمل في أولادي و أولادهم من بعدي .

قَالَ إِنَّكَ لَنْ تَسْتَطِيعَ مَعِيَ صَبْرًا ( صدق الله العظيم ) ..

إنتهى . 

Starry Starry Night

With eyes that watch the world and can't forget ..
Like the strangers that you've met ..
The ragged men .. in Ragged Cloths ..
The silver thorn .. a bloody rose ..
Lie crushed and broken on the virgin snow ..

Now I think I know ..
What you tried to say to me ..

For sure I know .. God I know .. and I wish I knew .. back then .. I wish I knew 

How you suffered for your sanity ..
How you tried to make them see ..

How I suffer for my sanity .. suffered for my sanity .. as far back as I remember .. back since the days I worked out how insane the world was .. how the lies just crumbled in the eyes of a child knee-high to a grasshopper .. I saw them lie .. and wanted me to lie .. and the only place to run away was within ..
How I tried to make them see ..


They would not listen .. they're not listening still ..
Perhaps they never will ?

For sure they never will .. for they did not love you .. and neither they did I .. and neither will they ever you ..

QED.

Here's to you Marvin

Like a wheel within a wheel

It is a wicked fate, I guess, that us Iraqis made the wheel some time before man even new time and place, and that this very wheel brought prosperity to the world and became our never ending vortex.

Take it from as far back as recorded history of our generous and bereaved land goes - some 12,000 years before the birth of one character they call Christ, who's very existence is in doubt, to date; the wheel continues to bring motion, and with it life to humanity, and bring us doom and destruction - within, in our souls, and out there, in every corner, with every weeping mother and crying child mourning the loss of not only their bread and bread winners, but their very childhood and lives.

The neglected side of this sadistic existence, methinks, is more to do with imprisonment of our souls, in a wheel, within a wheel, in a never ending cycle as the lyrics goes; it is how we love, and how we live and how we look at the world; disillusioned beings; that see a spade being a spade; that are tough even at their moments of utter dispair; never seeing things except for what they are.

And thus, I have come to see this never ending cycle, within the cycle of life, that made our paths cross, and our land what it is, giving life to the world, yet not able to break the cycle and live.  And that, my one, is how it is ..

Like the circles that you find; in the windmills of your mind.

QED.

To my dear dad ..

You once said that I had taught you of late the meaning of being akin to your own father.

Know, dear dad, that wherever you are, in all your struggles; the ones told; and the ones only you and I knew of to this day; know that it is you who never ceased to teach me, and only today I realised how hard you fought for your sanity; know that I too have been, still am, fighting for mine; that I know if you were not victorious, it at least never got the best of you; and nor will it of me.

QED.

خيوط الحقيقة في يد معتوه

قبل الف قال قائلهم: " إني أعلم أنك تعلم أنَكَ و الله لكاذب "¹

وتمشي تلم شَتاتك ۔۔

على رصيف مل خطاك ۔۔

يعبث ريح الشتاء بوجهك ،

يمسحه على مضض ،

يصفعه حتى يستحيل الدم المحموم في عروقك ،

لوح جليد ۔

*******

مَعتوه مَعتوه مَعتوه ۔۔

تطرز الوهم قلائد في جيد يقينك ، تُلبسه ۔۔

حتى يستحيل شكك يقيناً ،

و تسير أوهامك بالحاضر سجيناً ،

و تبقى تفتش عن أمن اليقين في شكك حيناً ،

و في مطر بلل حتى العضام في جسمك حينا ،

مَعتوه مَعتوه مَعتوه .
*******

تتوسل الموت أن يأتيك و ما يأتي ،

تستفزه تارة و يهرب منك ،

و تركض إليه تارة  و ما يأتيك ،
لا يأتيك ۔۔

و هو الحقيقة و معنى اليقين في روحك الثكلى ،

و ما يأتي ،

هل يأتي ؟

و لا يأتي ۔۔

لا في ضوء الصبح الباكر شق سَماك ۔۔

و لا في عتم الليل البارد ضم خطاك ،

جفاك ۔۔

مثل الكل جفاك ،

كنت تعلمه مُرَ الحقيقة في وهم دُناك ،

جفاك ،

و ما يأتيك ۔۔

يأبى حتى الموت إلا جفاك !!

معتوه معتوه معتوه ۔۔

*******

تطرزه الشك قلائد دُرّيَّة ۔۔

حتى صار يقيناً ،

و سار وهمك بالحاضر سجينا ۔۔

أواه ۔۔

ها قد مِتَّ أخيراً ،
آن لك أن تستريح ۔۔

مَعتوهاً مَعتوهاً مَعتوه ،،

فقد ضاعت منك خيوط الحقيقة .
----
1: ما روي عن عبد الله بن الزبير في مساجلة مع يزيد بن معاوية بن أبي سفيان

Numbers

I made a point of reading everything he wrote; or, more precisely, everything he wrote that I could get my hands on; alas, being cursed with an evil memory, I had also remembered everything he wrote.  Right down to what he told me when I asked what brought about a particular piece of poetry or another.  I was proud to be his biggest fan; still am.

One particular piece, amongst the many, keeps hounding me, in the most hopeless of ways; he once said to her: "you never knew the art of numbers.  Had you known, then you'd have also known that any number becomes zero when you are taken away from it".

He left.  To a better place I'm told, and I hope to be;  he left me grieving for him for the rest of my days, and left her dead in the world of the living.

QED

You'll love me at once ..

How does the song go? as hopeless and as ridiculously fictitious as the story is I guess; of a form of love so pure, that it would actually bring back the dead, or the almost so; of the girl that has it all, and the boy that wants it all, and the whole cookie crumbles and everyone lives; well .. happily ever after.

Alas the never ending cycle that intersects reality with dreams, hope with utter disaster and a 'pick-the-pieces and go' kind of outlook with the grim surroundings of this thing enforced upon us called life.

And that, as they say, is that.  The only constant I've ever been able to see in it all, is this ever lasting, bitter sweet pain that I'd miss if it ever went away, and hope every day it'd end, and if it did end I'd go seeking it again add infinitum.

The way you did once upon a dream ..

QED (for now)